Es ist so perfekt, daß ich ein Lächeln nicht unterdrücken kann.

Es ist MONTAG, der DREIZEHNTE.

Im Büro schalte ich den PC erst gar nicht ein. Auf meinem Linux häufen sich schon genug Schadensmeldungen. Eine Workstation hat sich um 0:07 Uhr mit Platten-Crash verabschiedet. Das Subnetz im großen Labor ist heute morgen bereits zweimal abgestürzt; wahrscheinlich wieder ein Wackelkontakt im CheapWire. Als ich sehe, daß heute Nacht sämtliche Backups wegen Netzversagens fehlgeschlagen sind, kann ich ein irres Lachen nicht mehr unterdrücken.
Frau Bezelmann, die gerade mit vorgestrecktem Kopf unter der durchsichtigen, triefenden Plastikhaube neugierig in mein offenes Büro linst, weicht erschrocken zurück.

Ich höre, wie sie weiter in Richtung Sekretariat stöckelt und die Türe öffnet. Dann - ein spitzer Schrei, ungefähr im zweigestrichenen D.
Ich sprinte durch den Gang nach vorne, stolpere über einen Karton Kopierpapier, den irgendein Idiot mitten in den Gang gestellt hat, und krache beinahe mit der Nase in den Kopierer. Fluchend schubse ich den Karton zur Seite und humpele weiter in Richtung Sekretariat. Frau Bezelmann steht inmitten eines wüsten Chaos von Papier, Akten, Schreibutensilien und sonstigem Kram und streichelt Nero, der auf ihrer linken Hand sitzt, über den kahlen Kopf.
Ich pfeife anerkennend durch die Zähne.

"Wie ist er denn da 'rausgekommen?" frage ich und hebe den total zertrümmerten Vogelkäfig auf.
"Wer?" faucht Frau Bezelmann und schaut mich giftig an. Zum ersten Mal fällt mir auf, daß ihre gelbe Augenfarbe ziemlich genau mit der des Raben übereinstimmt.
"Nero. Ich hätte nie gedacht, daß ein Rabe so eine Verwüstung anrichten kann..."

"Das waren Einbrecher", zischt Frau Bezelmann. "Nero hat sie in die Flucht geschlagen."

"Aber...", beginne ich, als Frau Bezelmann sich plötzlich bückt.
"Hier ist der Beweis", verkündet sie triumphierend und hält mir ihren Fund unter die Nase. "Nero ist schon immer zuerst auf die Optik losgegangen. Ein erfahrener Kämpfer."

Was für ein Pechvogel, denke ich. Ausgerechnet am Montag den Dreizehnten ein Büro knacken, in dem sowieso kein Pfennig zu finden ist. Und dann trifft er auch noch auf diesen Killerraben.

Auf dem Gang ertönt ein erschrockener Aufschrei gefolgt von einem lauten Scheppern und Krachen. Ich springe zur Türe. Der Chef hängt halb auf dem Kopierer, die Brille verrutscht, und klammert sich an der Bedienungskonsole fest. Der Kopierer reagiert mit massenweisem Ausstoß von weißen Papier.

"Oh... äh... ich muß... äh... muß gestolpert sein..."

"Ah, wie dumm von mir... äh... nur ein Karton mit... mit... äh... mit Kopierpapier, ja."

Währenddessen schiebe ich mich unauffällig an der Wand entlang zur Türe, um zu verschwinden, bevor mir noch irgendwelche Aufräumarbeiten aufgehalst werden können. Als ich zurück zu meinem Büro eile, stolpere ich wieder über etwas. Es ist ein Kopierkarton. Ich schiebe den Karton unter den Kopierer, als mir plötzlich ein Verdacht kommt. Ich gucke unter den Kopierer: nur ein Karton steht da.
Seltsam. Ich hätte schwören können, daß ich den gerade vorher erst aus dem Weg geräumt hatte. Zögernd gehe ich weiter. Als ich um die erste Ecke gebogen bin, bleibe ich nachdenklich stehen. Youngs Gesetz der Autokinese kommt mir in den Sinn:

"Alle unbeseelten Gegenstände können sich soweit selbstständig bewegen, daß sie einem im Weg sind."

"Was MACHST du denn da?" fragt sie entgeistert.
"Ich sichere den Karton gegen Diebstahl", sage ich ruhig.

"Aber", wendet sie schließlich messerscharf ein, "man kann doch das Papier trotzdem klauen, auch wenn der Karton am Boden festgeklebt ist..."
"Ich sagte ja auch nicht, daß ich das Papier sichern will, sondern den Karton", erkläre ich und stehe auf."Es macht ja wohl auch wenig Sinn, das Papier am Boden festzukleben, oder?"

Kleine Geister, denke ich verächtlich. Was wären sie ohne mich?